Pois iso
Resulta que Aarón foille formando unha pinacoteca á moza para rematar reclamándolla logo, no post noivazgo do resentemento.
- Pero no digas pinacoteca, hombre. Que eso un inglés no lo entiende.
- ¿Cómo que no entiende?
- Es una palabra muy rebuscada. Intenta que tu lenguaje sea más asequible al público.
- ¿Más asequible? ¿Asequible para qué?
- Para que te pueda entender un inglés.
- Ah, bueno. Ya. Pues el inglés que se apunte a clases.
Dicíamos que a pinacoteca, isto é o conxunto de cadros que o meu amigo Aarón lle foi mercando a súa moza durante o tempo no que se mantivo a súa relación, estaba composta por unhas cantas obras de diversas autorías, estilos e tamaños, algún mellor ca outro - pero todos moi queridos -, réplicas - a maioría - a excepción de tres ou catro orixinais. A guía para compralos era a pura intuición. Se Aarón notaba que lle encantaría colgar aquelo na súa casa - na súa casa propia -, mercábao - ou pasaba un par de semanas aforrando para poder facelo - e regaláballo a súa moza. Aarón, aínda que amigo, é dese tipo de persoas incomprensibles que, efectivamente, o que lle gusta para si, remata regalándoo.
Este miralos nas tendas ata acadar conseguilos, este detallismo que chegaba á dedicatoria, este fabular durante o empaquetamento co moito que lle iban a gustar a ela, fixo que ao valor económico de cada obra se lle sumara o sentimental. Polo que me contou a pasada tarde, eu penso que, na súa repugnante reclamación (non hai que reclamar nunca o que se ten regalado, por Deus), foi precisamente o que quixo salvar, salvar a parte sentimental, salvar o que de si mesmo quedara dentro dos cadros. Neste punto, tan só podo compadecelo.
A Aarón, que actuou nun ataque de ira, rabia e resentemento, dalle mágoa a súa actuación e cóntamo, e entristécese pensando nas zonas que tiveron que quedar baleiras nas paredes da casa da súa ex, e en como ela as irá enchendo de novo con outros óleos e outros mozos.
- No te preocupes, hombre. Seguro que a ella le da igual. Además, de salvar algo en el naufragio que es toda ruptura, por lo menos que sean los cuadros, ¿no?
E quedo calado, e non lle digo máis porque non sei que máis dicirlle, moi satisfeito no meu egocentrismo - iso si - por ter empregado a imaxe do naufraxio. Porque meu amigo segue falando, pero eu xa desconectei e penso no que ten escrito Neruda - sátiro, mal pai, e poeta. Moi querido por unha ex miña, aquí todos temos “exes” - e logo cantado Paco Ibáñez. “Todo en ti fue naufragio”. Pois iso.
- Abraham Trillo. Estudante, paseante e escritor.
MÁIS ARTIGOS DE ABRAHAM TRILLO
- Antes que nada.
- Apagón.
- Semana Santa
- Urxencias.
- De alcaldesas, virxes, santas, secretarias, monxas e demais herbas que o campo nos dá nesta época do ano
- Cambio de hora.
- De pixama e bata.
- Tristana.
- Un gorrión sentimental.
- Dor de gorxa.
- Os bos polos e os polos bos.
- O novo Carrumeiro. O Carrumeiro de toda a vida.
- Bar Sanín, Dende 1954.
- Garganta con arena.
- Federico.
- Onde din Centro Recreativo Cultural digo Casino
- Escribindo tonterías.
- Ceevilla ten unha cor especial.
- Últimos días para Fin de Ano
- Jou, jou, jou.
- De Casares Quiroga a La Flor del Jamón pasando por Juan Carlos Monedero
- Aire!
- Merca o décimo e que che quiten o bailado.
- Álvaro Pombo existe.
- Vai por tempadas.
- Defuntos
- Amancio Prada e os que van con el.
- A apoloxista de Cortázar
- “A muller de ollos mouros e intensos”
- Voltar a Hemingway
- Viva la vida! Viva el amor!
- Polo amor de Fidel.
- Luns sen artigo... Ya se verá
- “Detrás de la niebla siempre hay algo”.
- Hastag #Xunqueira2024
- Mar de ardora
- Síguenos receitando.
- 240.
- Posta de (non) sol.
- Un delfín cachondo e duascentas oitenta e catro palabras
- Memorias de un mujeriego.
- Adnama.
- A comprar xenxibre.
- Habaneras de La Coruña
- Vivamos como galegos, pero soñemos como americanos
- Cen viños máis cen libros.
- Letras Galegas
- Escribir sen escribir.
- No tan Gotán.
- San Marcos de Corcubión. San Marquiños querido.
- Posible, hipotético, probable, suposto Manolo
- De Pla y María Dolores.
- Venres Santo.
- E o neno de Sanlúcar volveu brillar
- O Minotauro, Cela, e outros animáis fantásticos
- García Márquez